Терпеть не могу тупые отмазки. Сам этим грешу, но, чёрт. Не до такой же степени.
Я не люблю слабых людей. Если они даже не пытаются быть сильными. Если ищут себе эти грёбаные отмазки.
"Мне насрать, что я тупая курица, которая не может выучить шест строчек! Я же гуманитарий."
"Мне насрать, что я жирная, я могу сожрать полторта, с утра калории никуда не откладываются"
"Мне насрать, что я не умею писать грамотно! Сейчас же все так пишут!"
Терпеть не могу. Ненавижу.
Я никогда не позволяю себе подобных компромиссов. Подобного самообмана, если выражаться точнее. Самим не противно?
"Ты - слабый человек," - заявила одна и них мне вчера, - "В тебе столько ненависти... А ненависть - это отсутствие любви", - с глубокомысленным выдала мне цитатку из контакта.
Ненависть, да. Охренительная по своей силе ненависть ко всем этим полумерам, ко всем этим "я смирился/смирилась", к тупорылому нытью. И если любовь, которую они воспевают - это тот недоумок в куртке Adidas; если любовь - это то, что заставляет их сесть на жопу ровно, смотреть сериалы и жрать семечки, придумывать себе отмазки и забивать на себя - нахер надо?
После того, как я выдал этот монолог, Джу аплодировал стоя. А меня трясло на лестнице потом. "Расслабься, не все такие сильные, как ты".
... А ещё они боятся думать о смерти. Я люблю выдать что-то вроде "Мы все умрём" и расписать во всех красках. Эти лица надо видеть. Мне машут руками и кричат - "заткнись! не говори ерунды!" Вы будете жить вечно. Я всё понимаю, да, конечно.
-Красивая девушка, да?, - спрашивает Джу и указывает на длинноволосую блондинку, что держится за поручень перед нами.
-А представляешь, потом она состарится и умрёт. Нет, ну ты представь. Она поседеет. У неё будут морщины. Такие неслабые морщины. Она будет медленно - медленно ходить, будет ворчать, кряхтеть, впадёт в маразм. И волосы у неё выпадут.
-Ты ревнуешь, что ли? - ржёт мой лучший друг. Делает серьёзное лицо: - Умрём все. Да. И ты, и я. И может быть, даже будет больно.
Я рад, что у меня есть друзья, которые понимают. Которые, как и я, заводят пружину с утра. Не боятся, когда я говорю о смерти. Поддерживают меня в моей "слабой" ненависти. Я так редко говорю это, редко пишу это. Но думаю - постоянно. Спасибо тебе, что ты есть, мой-лучший-друг.